Index · Правила · Поиск· Группы · Регистрация · Личные сообщения· Вход

Список разделов Литература
 
 
 

Раздел: Литература Любимая поэзия 

Создана: 26 Июня 2009 Птн 19:39:21.
Раздел: "Литература"
Сообщений в теме: 726, просмотров: 252282

На страницу: Назад  
, 2, 3 ... 47, 48, 49  Вперёд
  1. 10 Июня 2009 Срд 23:11:46
    Я приду домой,
    Пургой запорошенная.
    Не предчуствуя своего счастья,
    Скину пальто.

    А ты сядешь в кресло,
    И голосом хрипло-тревожным
    Тихо и просто скажешь: "Здравствуй!"

    1996

    Заметно влияние, я думаю:

    "Здравствуй! Легкий шелест слышишь
    Справа от стола?
    Этих строчек не допишешь -
    Я к тебе пришла..."
    (с)


    Уважаемые любители поэзии!
    Сердечно прошу вас поддерживать тему в чистоте и порядке, а также соблюдать авторские права - ставить имя автора, в случае, если стих не ваш!

    Ахматову все узнали, думаю...
  2. 11 Июня 2009 Чтв 20:05:53
    СЛАДОСТРАСТНАЯ ТОРГОВКА

    Одна красивая торговка
    с цветком в косе, в расцвете лет,
    походкой легкой, гибко, ловко
    вошла к хирургу в кабинет.
    Хирург с торговки скинул платье;
    увидя женские красы,
    он заключил ее в объятья
    и засмеялся сквозь усы.
    Его жена, Мария Львовна,
    вбежала с криком "Караул!",
    и через полминуты ровно
    хирурга в череп ранил стул.
    Тогда торговка, в голом виде,
    свой организм прикрыв рукой,
    сказала вслух: "К такой обиде
    я не привыкла..." Но какой
    был дальше смысл ее речей,
    мы слышать это не могли,
    журчало время как ручей,
    темнело небо. И вдали
    уже туманы шевелились
    над сыном лет - простором степи
    и в миг дожди проворно лились,
    ломая гор стальные цепи.
    Хирург сидел в своей качалке,
    кусая ногти от досады.
    Его жены волос мочалки
    торчали грозно из засады,
    и два блестящих глаза
    его просверливали взглядом;
    и, душу в день четыре раза
    обдав сомненья черным ядом,
    гасили в сердце страсти.
    Сидел хирург уныл,
    и половых приборов части
    висели вниз, утратив прежний пыл.
    А ты, прекрасная торговка,
    блестя по-прежнему красой,
    ковра касаясь утром ловко
    своею ножкою босой,
    стоишь у зеркала нагая.
    А квартирант, подкравшись к двери,
    увидеть в щель предполагая
    твой организм, стоит. И звери
    в его груди рычат проснувшись,
    а ты, за ленточкой нагнувшись,
    нарочно медлишь распрямиться.
    У квартиранта сердце биться
    перестает. Его подпорки,
    в носки обутые, трясутся;
    колени бьют в дверные створки;
    а мысли бешено несутся;
    и гаснет в небе солнца луч.
    и над землей сгущенье туч
    свою работу совершает.
    И гром большую колокольню
    с ужасным треском сокрушает.
    И главный колокол разбит.
    А ты, несчастный, жертва страсти,
    глядишь в замок. Прекрасен вид!
    И половых приборов части
    нагой торговки блещут влагой.
    И ты, наполнив грудь отвагой,
    вбегаешь в комнату с храпеньем
    в носках бежишь и с нетерпеньем
    рукой прорешку открываешь
    и вместо речи - страшно лаешь.
    Торговка ножки растворила,
    ты на торговку быстро влез,
    в твоей груди клокочет сила,
    твоим ребром играет бес.
    В твоих глазах летают мухи,
    в ушах звенит орган любви,
    и нежных ласк младые духи
    играют в мяч в твоей крови.
    И в растворенное окошко,
    расправив плащ, влетает ночь.
    и сквозь окно большая кошка,
    поднявши хвост, уходит прочь.

    (с) Д. Хармс
  3. 13 Июня 2009 Суб 23:45:20


    МАРК ШАГАЛ

    Он стар и похож на свое одиночество.
    Ему рассуждать о погоде не хочется.
    Он сразу с вопроса:
    «— А Вы не из Витебска?..»—
    Пиджак старомодный на лацканах вытерся...
    «—Нет, я не из Витебска...»—
    Долгая пауза.
    А после — слова
    монотонно и пасмурно:
    «— Тружусь и хвораю...
    В Венеции выставка...
    Так Вы не из Витебска?..»
    «— Нет, не из Витебска...»

    Он в сторону смотрит.
    Не слышит, не слышит.
    Какой-то нездешней далекостью дышит,
    пытаясь до детства дотронуться бережно...
    И нету ни Канн,
    ни Лазурного берега,
    ни нынешней славы...
    Светло и растерянно
    он тянется к Витебску, словно растение...
    Тот Витебск его —
    пропыленный и жаркий —
    приколот к земле каланчою пожарной.
    Там свадьбы и смерти, моленья и ярмарки.
    Там зреют особенно крупные яблоки,
    и сонный извозчик по площади катит...

    «— А Вы не из Витебска?..».
    Он замолкает.
    И вдруг произносит,
    как самое-самое,
    названия улиц:
    Смоленская,
    Замковая.
    Как Волгою, хвастает Видьбой-рекою
    и машет
    по-детски прозрачной рукою...
    «— Так Вы не из Витебска...»
    Надо прощаться.
    Прощаться.
    Скорее домой возвращаться...
    Деревья стоят вдоль дороги навытяжку.
    Темнеет...

    И жалко, что я не из Витебска.


    Роберт Рождественский, 1982...

    (А еще на эти стихи Олег Митяев написал замечательную песню...)
  4. ВОРОНА


    Завсегдатай


    Более 5 лет на форумеЖен.
    16 Июня 2009 Втр 13:12:41
    слишком /вальсы и выстрелы/

    Даты становятся мёртвыми числами
    И наполняются бездной потерь.
    Я тебя чувствую слишком прерывисто,
    Я тебя чувствую много больней.
    Русский ломаю вдогонку за призраком,
    Знавший запретную близость Икар.
    Раз-два-три, раз-два-три – вальсы и выстрелы:
    Я тебя праздную – это финал.
    Невозвращенцы встречаются вечером
    При смерти даты пустого числа,
    Словно присутствие бОльного вечного.
    Будете следующим? Вас записать?
    черным по белому прописью искренней….
    Много имен в миллионах теней.
    Я тебя чувствую слишком. б е с с м ы с л е н н о.
    Я тебя чувствую много больней.

    (c)
  5. ВОРОНА


    Завсегдатай


    Более 5 лет на форумеЖен.
    16 Июня 2009 Втр 23:20:27
    когда она вышла

    звук от пощечины
    хлопок
    скрежет вывернутых наизнанку слов
    значит. наступило твое рожденье
    значит. слопай свою любовь
    сожри
    или она тебя - здесь кто проворней,
    тот и ДА!
    не сломайся, кукла,
    не проглоти свои запасные части
    [не грызи ногти, деточка, это так некрасиво!]
    да я хочу, чтоб НЕКРАСИВО!!! чтобы все, кто - мимо -
    шли - мимо. и чтоб их тошнило
    по ночам.
    ты так ничего и не поняла, мам,
    А ТЕБЕ ИХ УЖЕ ЖАЛКО.
    а ведь их уже трое, понимаешь, их.уже.нас стало трое,
    третий во-о-он топчется там у никогда не законченных новостроек.
    мама, ты сможешь ему сама всё сказать? что она уехала
    вместе с тем трамваем, водителем которого мечтала стать в детстве,
    что он - тот - тоже сломал себе шею, прыгая с четвертого этажа.
    и ведь никто, ну никто никогда не поверит, что это были когда-то дети.
    что дети - еще бывают, они такие маленькие. когда им три. или пять.
    и никто ведь не виноват, правда, мам?
    пусть идет себе медленно дальше. хоть он тебе сразу понравился,
    канеееешна, мам, ты же не видишь, как он из горла,
    а так они все милые-хоро-о-ошие.
    ну что отметим наше рожденье,
    дай молоток и гвозди.
    крышка, чтоб её...

    да не стой ты над душой,
    когда она

    вышла

    (с)
  6. 16 Июня 2009 Втр 23:35:44
    ВОРОНА, когда прочитала, сразу "Старую пластинку" вспомнила, не знаю, почему.

    Старая пластинка
    высоко, высоко сиди,
    далеко гляди,
    лги себе о том, что ждет тебя впереди,
    слушай, как у города гравий из-под машин
    стариковским кашлем ворочается в груди.
    ангелы-посыльные огибают твой дом по крутой дуге,
    отплевываясь, грубя,
    ветер курит твою сигарету быстрей тебя –
    жадно глодает, как пес, ладони твои раскрытые обыскав,
    смахивает пепел тебе в рукав, -

    здесь всегда так: весна не к месту, зима уже не по росту,
    город выжал ее на себя, всю белую, словно пасту,
    а теперь обдирает с себя, всю черную, как коросту,
    добивает пленки, сгребает битое после пьянки,
    отчищает машины, как жестяные зубы или жетоны солдатов янки,
    остается сухим лишь там, где они уехали со стоянки;
    россиянки
    в курточках передергивают плечами на холодке,
    и дымы ложатся на стылый воздух и растворяются вдалеке,
    как цвет чая со дна расходится в кипятке.

    не дрожи, моя девочка, не торопись, докуривай, не дрожи,
    посиди, свесив ноги в пропасть, ловец во ржи,
    для того и придуманы верхние этажи;

    чтоб взойти, как на лайнер – стаяла бы, пропала бы,
    белые перила вдоль палубы,
    голуби,
    алиби –
    больше никого не люби, моя девочка, не люби,
    шейни шауи твалеби,
    let it be.

    город убирает столы, бреет бурые скулы,
    обнажает черные фистулы,
    систолы, диастолы
    бьются в ребра оград, как волны,
    шаркают вдоль туч хриплые разбуженные апостолы,
    пятки босые выпростали,
    звезды ли
    или кто-то на нас действительно смотрит издали,
    «вот же бездари, - ухмыляется, -
    ***».

    что-то догнивает, а что-то выжжено – зима была тяжела,
    а ты все же выжила, хоть не знаешь, зачем жила,
    почему-то всех победила и все смогла –
    город, так ненавидимый прокуратором, заливает весна и мгла,
    и тебя аккуратно ткнули в него, он пластинка, а ты игла,
    старая пластинка,
    а ты игла, -
    засыпает москва, стали синими дали,
    ставь бокал, щелчком вышибай окурок,
    задувай четыре свои свечи,
    всех судили полгода,
    и всех оправдали,
    дорогие мои москвичи, -
    и вот тут ко рту приставляют трубы
    давно почившие
    трубачи.
    (с) Вера Полозкова
  7. ВОРОНА


    Завсегдатай


    Более 5 лет на форумеЖен.
    16 Июня 2009 Втр 23:41:47
    Вискоза

    да...

    созвучно...

    хотя, кому как
  8. ВОРОНА


    Завсегдатай


    Более 5 лет на форумеЖен.
    17 Июня 2009 Срд 0:41:21
    не просто так

    Сглаженность рифм в клочья.
    Латаю стенки артерий.
    Чего-то ещё хочешь?
    Во что-то ещё веришь?
    Мыльный пузырь лопнул.
    Гнойный нарыв вскрыли.
    Пытаюсь лопатками хлопать,
    Надеюсь, что это крылья.
    Воплем душу тишину.
    Криком вонзаюсь под кожу.
    ...............................
    Раз в сутки подводят к окну.
    Какое там небо... О, Боже...

    (с)
  9. 17 Июня 2009 Срд 0:46:55
    Nevermore

    Полюбуйся, мать, как тебя накрывает медь,
    Вместо крови густая ртуть, и она заполняет плоть;
    Приходилось тебе когда-нибудь так неметь,
    Так не спать, не верить, взглянуть не сметь
    На кого-нибудь?

    Глянь-ка, волчья сыть, ты едва ли жива на треть,
    Ты распорота, словно сеть, вся за нитью нить;
    Приходилось тебе о ком-нибудь так гореть,
    По кому-то гнить?

    Ну какая суть, ну какая божия благодать?
    Ты свинцовая гладь, висишь на хребте, как плеть;
    Был ли кто-нибудь, кем хотелось так обладать
    Или отболеть?

    Время крепко взялось калечить, а не лечить –
    Ты не лучше ничуть, чем рухнувшая мечеть.
    Был ли кто-то, чтоб ладно выключить – исключить,
    Даже не встречать?..

    Был ли кто, чтоб болела память, преснела снедь,
    Ты ходила, как тать, и не различала путь –
    Ни врагу пожелать, ни близкому объяснить –
    И молиться больше так не суметь
    Никогда-нибудь.

    (с) Вера Полозкова
  10. ВОРОНА


    Завсегдатай


    Более 5 лет на форумеЖен.
    17 Июня 2009 Срд 15:27:24
    ... ни слова об осени ...

    Даю обещанье: ни слова об осени –
    Ни шепотом мысли, ни отзвуком эха
    От зябкого полупрозрачного голоса
    Застывшего в воздухе влажного ветра.
    И, выжав из снов всю палитру усилий,
    Дышать в одиночку о прожитом лете,
    Застрявшем в глазах ярко-солнечно-синих.
    О мертвых все мысли. Ни слова о смерти.

    (с) Д. Силаков
  11. 17 Июня 2009 Срд 16:21:30
    Сразу скажу - сейчас это не мое настроение. Но, как мне кажется, понимая то относительно небольшое сообщество, которое пишет в эту тему, и смутно догадываясь, кто и зачем в некоторых случаях это делает, я не мог не привести замечательное стихотворение моего любимого автора. Надеюсь, я не ошибся, и вы поймете, почему оно именно тут...

    Код:
    Помогите мне, стихи!
    Так случилось почему-то:
    на душе
    темно и смутно.
    Помогите мне,
              стихи.
    Слышать больно.
               Думать больно.
    В этот день и в этот час
    я —
    не верующий в Бога —
    помощи прошу у вас.
    Помогите мне,
              стихи,
    в это самое мгновенье
    выдержать,
    не впасть в неверье.
    Помогите мне,
              стихи.
    Вы не уходите прочь,
    помогите, заклинаю!
    Чем?
    А я и сам не знаю,
    чем вы можете
              помочь.
    Разделите эту боль,
    научите с ней расстаться.
    Помогите мне
            остаться
    до конца
    самим собой.
    Выплыть.
    Встать на берегу,
    снова
         голос
            обретая.
    Помогите...

    И тогда я
    сам
      кому-то помогу.

    Роберт Рождественский

    Он - гений...

    (добавлено уже по возвращении домой)

    Вы не поверите - однако уже после того, как я привел в этой теме данное стихотворение, по дороге домой меня как будто что-то потянуло зайти в магазин "Библиосфера" у "Голубого огонька", причем я сразу направился к полке "поэзия". Уж не знаю, сколько он меня там ждал, но - оказывается совсем недавно выпустили еще один сборник Рождественского, на сей раз в серии "Всемирная Библиотека Поэзии". Сейчас он лежит передо мной на столе - так что у меня сегодня неожиданный праздник...

    И пользуясь случаем, что после меня еще никто не написал - дописываю вечером. Теперь уже - со стихами, созвучными раздумьям и настроению - быть может, не впрямую смыслом, но раздумьями и мелодикой... Все знают последних четыре строчки этого стихотворения - но знакомо ли оно вам целиком?..


    Некрасивая девчонка

    Среди других играющих детей
    Она напоминает лягушонка.
    Заправлена в трусы худая рубашонка,
    Колечки рыжеватые кудрей
    Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
    Черты лица остры и некрасивы.
    Двум мальчуганам, сверстникам её,
    Отцы купили по велосипеду.
    Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
    Гоняют по двору, забывши про неё,
    Она ж за ними бегает по следу.
    Чужая радость так же, как своя,
    Томит её и вон из сердца рвётся,
    И девочка ликует и смеётся,
    Охваченная счастьем бытия.

    Ни тени зависти, ни умысла худого
    Ещё не знает это существо.
    Ей всё на свете так безмерно ново,
    Так живо всё, что для иных мертво!
    И не хочу я думать, наблюдая,
    Что будет день, когда она, рыдая,
    Увидит с ужасом, что посреди подруг
    Она всего лишь бедная дурнушка!
    Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
    Сломать его едва ли можно вдруг!
    Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
    Который в глубине её горит,
    Всю боль свою один переболит
    И перетопит самый тяжкий камень!
    И пусть черты её нехороши
    И нечем ей прельстить воображенье,-
    Младенческая грация души
    Уже сквозит в любом её движенье.
    А если это так, то что есть красота
    И почему её обожествляют люди?
    Сосуд она, в котором пустота,
    Или огонь, мерцающий в сосуде?

    Николай Заболоцкий
    1955 г.
  12. ВОРОНА


    Завсегдатай


    Более 5 лет на форумеЖен.
    18 Июня 2009 Чтв 8:36:39
    моё небо чуть ниже и северней...

    Моё небо чуть ниже и северней,
    И чуть больше покрыто тоской,
    Чем рисуют осенней порой
    Передвижники красками серыми.
    Тяжелее лежит на плечах
    (Или плечи мои слишком слабые),
    А особенно звездно-дырявое
    Или в ярких рассветных лучах.
    Как оно ненавистно и преданно
    Сверлит мне беззащитное темя!
    Я от этого чувствую время,
    Словно небо вдруг мною беременно.
    И зачем же оно так неистово
    Мою жизнь беспощадно калечит?!
    (Или слабые все-таки плечи,
    И судьба безрассудно немыслима?)
    Неужели не будет спасения
    От того, кто всегда надо мною?
    Мое небо чуть ниже и северней…
    Моё небо – моя паранойя…

    (с) Д. Силаков
  13. 18 Июня 2009 Чтв 17:36:38
    Лублю)) Некрасивую девочку Заболоцкого. Всегда подкатывает к горлу ком и слёзы. Сентиментальная дура))
  14. ВОРОНА


    Завсегдатай


    Более 5 лет на форумеЖен.
    18 Июня 2009 Чтв 17:37:38
    песок

    ...хотелось чем-то быть иным.
    Ветвистым деревом.
    Ракинувшись цвести
    душисто- розовым.
    Пытаться обрести
    единство с небом
    невозможно-голубым.
    А лучше камнем.
    твёрдым и пустым.
    Лежать бездумно.
    И боли не ощущать.
    Быть гладко-серым.
    Не уметь прощать.
    Смотреть в себя,
    туманом окутавшись густым...

    Но я песок…
    Узор витиевато-сложный
    следов запутаных и безупречно гладких.
    Я трогательно так храню все отпечатки
    и формы тел чужих.
    И душ.
    Боль невозможно
    перетерпеть.
    Мелкодисперсно принимаю.
    Твоим быть оттиском,
    твоей обратной стороной.
    Касаться,
    вбирать в себя,
    но всё же быть иной.
    Я – это Ты, твоя изнанка.
    Искусно обрамляю
    всю вычурность и пластику твою.
    Весьма безвольно.

    Так много лет...
    тебе всё это кажется смешным...
    ... мои попытки чем-то стать иным.

    Я всё ещё песок.
    На мне следы.
    Мне больно...

    (с)
  15. 18 Июня 2009 Чтв 20:01:19
    Прошу - не ссорьтесь, это грустно...
    Пусть в это верится с трудом -
    И ругань может быть искусством,
    Но просто тема не о том...
На страницу: Назад  
, 2, 3 ... 47, 48, 49  Вперёд