 Просто так...Никому...
 Просто так...Никому... 
Создана: 10 Февраля 2003 Пон 11:27:00.
Раздел: "Литература"
Сообщений в теме: 613, просмотров: 1198582
- 
***Я буду дарить тебе только самое бесценно-нежное, то, чего у тебя никто не сможет отнять. Мои подарки – как тень от воздуха, сгорающего в пламени свечи - чтобы увидеть ее, нужен еще один источник света и белая поверхность стола, это – лишь для нас двоих - ведь этот свет есть только в тебе, и только я могу стать этой безупречно-белой поверхностью.
 ***Я не могу никем стать для тебя, но быть для тебя никем – слишком больно и потому невозможно. Я стану сказочной феей, которая дарит на самой грани сна тихие, сладкие тайны – почти неслышно позванивающие искорками тысяч ласковых неслучайных случайностей.
 ***Вечерами мы будем пить зеленый чай со льдом, ночью - лимонный коктейль с лунными бликами, днем - апельсиновый сок с солнцем, а иногда, закрываясь шторами от времени суток – кофе с горчинкой чистой несбыточной мечты. Мы не оставим места пустоте, я буду любить в тебе единственного, кто понимает меня - того четырехлетнего мальчика, в чьих глазах плещется светлое чайное море, над морем кружатся и кричат чайки цвета первого снега, а все немногочисленные коричневые чаинки оседают на самое дно звонкой мальчишечьей души.
 
 ***У твоей феи будут крылья бабочки, или прозрачные стрекозиные крылышки – или любые другие – ты сам их придумаешь. Я не буду задавать вопросов – только загадки, которые можно не отгадывать. Я буду невидима для чужих глаз, никто из твоего Сейчас не узнает обо мне, фее Беспечной Радости. Я буду жить в хрустальной раковине, стоящей за стеклом твоего шкафа, и, приложив к ней ухо, ты услышишь, как фарфоровые кошки мелодично мурлыкают, трогая фарфоровыми лапками волны сонного хрустального океана, и тогда по твоей спине, осторожно ступая, прошествует торжественная муравьиная процессия, и каждый муравьеныш будет держать над головой маленький бумажный фонарик с золотым бубенчиком.
 ***Я подарю тебе портрет котенка, который никогда не умрет – потому, что таким его придумал мой знакомый художник, грустный волшебник с голубыми глазами. Я принесу с собой его волшебную кисточку и нарисую на твоих ладошках новые тропинки- маленькие звонкие радуги, ведущие к удаче. Я заново познакомлю тебя со своим смешным фыркающим ёжиком, на каждую иголочку которого надета серебряная бусинка; с парой хитрых лунных мышат, роющих норки в лунном сыре, с Большой звездной Медведицей и ее маленьким неуклюжим медвежонком; со стайкой эльфов, прилетающих ко мне по воскресеньям – они будут играть на дудочках, вырезанных из плакучей ивы, танцевать, оставляя следы разноцветной пыльцы на журнальном столике и петь свои песенки – ты знал их и раньше, только забыл.
 ***Я буду прилетать к тебе в бусах из светлячков и яблочных косточек, и светлячки будут разлетаться по комнате и застывать в воздухе, изображая созвездия.
 ***Если ты простудишься и заболеешь, я буду лечить тебя эликсиром вечного детства, настоянным на щебете птиц и утренней росе.
 ***Я стану звуком, которого нет в твоем имени, когда его произносят другие, который появляется, восторженный и удивленный, только тогда, когда тебя зову я.
 ***Я буду грустить, если ты снова превратишься в большого равнодушного мужчину и уйдешь в свою взрослую жизнь – феи Беспечной Радости не знают языка взрослых и настолько сильно огорчаются, когда их забывают, что от горя бросаются в Горчичное озеро и умирают, растворившись в нем без остатка, - и только ветер помнит, как горько они плакали, роняя на облака перламутровые жемчужинки слез…
 
 ********Не забывай меня…
 
 Argentum
 
 p.s.Шшшка, твоя очередь.
- 
Сколь ты не корми поэта,
 Все это будет во тще -
 Ему бы дожить до лета
 В холодном его плаще.
 Хватило б на хлеб, на пиво,
 А тайна его проста:
 Ему, чтобы быть счастливым,
 Не нужно совсем пальта.
 
 Девчонка, брось эти бредни!
 Ну, где у него болит?
 Ведь он, как минимум - беден,
 Ведь он, как максимум - сыт.
 И кончит он под забором, -
 Плевал он на твой уют!
 И бить его будут хором,
 Пока вконец не прибьют.
 
 Не верь ему, что он ранен, -
 Чужих он исполнен ран,
 А то, что он встал не рано, -
 Он был вчера очень пьян.
 Он, может, вчера весь вечер
 Во всей своей был красе,
 А ты ему все щебечешь,
 Чтоб стал он таким, как все!
 
 А он не может быть средним -
 Душа у него болит,
 Он, может, не самый бедный,
 Он даже бывает сыт...
 И кончит он под забором,
 И, может, не раз и не два,
 И бить его будут хором,
 И все - за его слова.
 
 Ведь, сколько не корми поэта,
 Стихия его - стихи,
 Бессонны его рассветы,
 И ночи его лихи.
 И взгляд его безоружен,
 Но ты его не лови,
 Ему все на свете нужно,
 Все, кроме твоей любви!
 
 А петь его будут хором!
 
 Шухрат Хусаинов
- 
Всё растаяло, вчера уже совсем весна. А сегодня снег валит хлопьями... Не по сезону, просто вспомнилось.
 
 ***
 Снег идет, снег идет.
 К белым звездочкам в буране
 Тянутся цветы герани
 За оконный переплет.
 
 Снег идет, и все в смятеньи,
 Все пускается в полет:
 Черной лестницы ступени,
 Перекрестка поворот.
 
 Снег идет, снег идет,
 Словно падают не хлопья,
 А в заплатанном салопе
 Сходит наземь небосвод.
 
 Словно с видом чудака,
 С верхней лестничной площадки,
 Крадучись, играя в прятки,
 Сходит небо с чердака,
 
 Потому что жизнь не ждет.
 Не оглянешься, и - святки.
 Только промежуток краткий,
 Смотришь - там и новый год.
 
 Снег идет густой-густой,
 В ногу с ним, стопами теми,
 В том же темпе, с ленью той
 Или с той же быстротой,
 Может быть, проходит время?
 
 Может быть, за годом год
 Следуют, как снег идет
 Или как слова в поэме?
 Может быть, проходит время...
 Может быть, за годом год...
 
 Снег идет, снег идет,
 Снег идет, и все в смятеньи:
 Убеленный пешеход,
 Удивленные растенья,
 
 Перекрестка поворот.
 Снег идет, снег идет.
 Снег идет, снег идет...
 Пастернак
- 
Цитата: Старый клён, старый клён,
 В оригинале написано Оливка:
 А кто знает полный текст?
 Старый клён стучит в стекло,
 Приглашая нас с друзьями на прогулку.
 Отчего, отчего,
 Отчего мне так светло?
 Оттого, что ты идёшь по переулку.
 
 Снегопад, снегопад,
 Снегопад давно прошёл,
 Словно в гости к нам весна опять вернулась.
 Отчего, отчего,
 Отчего так хорошо?
 Оттого, что ты мне просто улыбнулась.
 
 Погляди, погляди,
 Погляди на небосвод,
 Как сияет он безоблачно и чисто.
 Отчего, отчего,
 Отчего гармонь поёт?
 Оттого, что кто-то любит гармониста...
 М. Матусовский.
 
 Это песенка из "Девчат". Только мне кажется, они не очень похожи... 
- 
Вечная тема неразделенной любви..  
 
 Если позволите – но без особой надежды
 (то, что она умирает последней – неправда),
 я попрошу вас о чем-нибудь нежном и грешном –
 может быть… позже. Нет, что вы, конечно, не завтра.
 
 Слишком устала от совести. Даже не кожей,
 даже не нервами – чувствую костною тканью,
 каждым сосудом и волосом – это «быть может»
 очень похоже на «незачем». В вашем стакане
 
 много вселенных – чужих, населенных не мною –
 можно допеть о них – и начинать всё сначала –
 песня, не спорю, хорошая – только с земною
 жизнью, увы, не стыкуется как-то. Устала,
 
 я повторяю, от совести – и от предчувствий,
 и от бесчувствия, от безучастности сердца
 вашего… жизнь после смерти? – я просто верчусь здесь…
 Боже, как хочется жить. Но придется вертеться.
 
 Даже не белкой – мне чудится туша и вертел,
 не колесо. Впрочем, кто его знает, что хуже,
 как все случится, что сбудется - просто поверьте -
 просто останьтесь. (Как славно рифмуется с «мужем»
 
 «стужа»… ) Я что-то подумала вслух? Извините…
 Это бывает со мной. К сожалению, часто…
 Мне предстоит еще столько различных открытий
 сделать – и столько узнать, но всегда возвращаться
 
 вниз, в эту зиму, где крылья совсем не в почете,
 где только холод и звон моих мыслей насущных,
 где вас не будет. Откуда вы скоро уйдете.
 Что же, идите... Дорогу осилит идущий.
 
 Argentum
- 
В продолжение темы..  
 
 ну хочешь, я стану одной твоей строчкой,
 унылою клячей, в твои многоточия
 зовущей кого-то, бредущей куда-то –
 от чувства полета до чувства расплаты;
 значком, остывающим в сером экране,
 слепою заложницей всех ожиданий,
 поющей нигде – между квинтой и терци-
 ей… злить разучусь, и позволю согреться,
 и буду ничьей, в темноте не танцующей,
 не самой-, не главной-, не ждущей-, не любящей -,
 не рвущейся в небо, не спящей, не пишущей,
 не глупой, не умной, не грустной, не дышащей…
 смотри – вот я съе-жи-ва-юсь до бекара
 каракулей снов каракатицы старой,
 в чернилах которой чернил не осталось.
 осталось немного, мне самую малость
 еще бы дожить, доболеть, дотянуться,
 до-верить, до-быть, долюбить…
 … и проснуться,
 вернув тебе стрелы твоих же бессонниц,
 не плача, не дергаясь, не беспокоясь,
 отдать тебе все, что ты только попросишь,
 и, может быть… хочешь?…но ты ведь не хочешь
 
 Argentum
- 
Ну и чтобы уже окончательно эту темку добить...  
 
 «Никогда не бойся потерять ощущение лета... не бойся...»
 (А. Гринвальд)
 
 Нет, ничего не случилось. Просто дурацкая память
 зачем-то опять подсовывает не письма, так фотографии
 с криками чаек, с рассветами, с теми, другими, нами,
 с летним кафе, с чебуречной у пирса, с пляжной попсой и с гравием
 (Локти! Колени!..Господи…лучше не вспоминала бы…
 Было и поприличней, но эти ночи на пляже…)
 Нет, у меня всё отлично. Я ни на что не жалуюсь.
 Любит. Заботится. Верный. Ласковый. Знаешь, даже
 замуж пойду, наверно… Да, мне уже говорили…
 Тоже считаешь, что самое время? Кстати, который час-то?
 Ой, заболталась. Пока! Позвоню ещё как-нибудь… (в сердце или
 где-то под сердцем всхлипнуло. Смолкло.) Чашку разбила. К счастью…
 Нет, ничего. Ничего не случилось. Просто уже опаздываю.
 Как здесь с погодой? Такой же июнь. Как тогда…Нет, здорова… вроде…
 Счастья тебе…
 
 В кухне пахнет кипящей водой и отсутствием праздника.
 Снова июнь… но ощущение лета никак не приходит.
 
 Argentum
- 
Отчаянье и боль - привычка юных женщин
 в моей, забывшей сон, но не забывшей страх,
 стране плохих стихов, не потому, что вещих,
 в моей, пропитой вдрызг,
 в моей, разбитой в прах.
 
 А хочется - карет и пышных бальных платьев,
 и сотни тысяч свеч под самым потолком,
 чтоб кто-нибудь любил, как сорок тысяч братьев,
 и мопса в будуар,
 и кофе с молоком.
 
 Но Золушку всегда спешит настигнуть вечность,
 и превращает вдруг коварный гадкий тролль
 в троллейбус - экипаж, в авоську - бальный веер,
 а тридевять земель -
 в отчаянье и боль.
 
 Елена Бушуева
- 
- 
Домов изысканная вязь
 Над чешуей булыжных улиц,
 Где Вы, мой друг, уже проснулись
 И пьете чай не торопясь...
 
 И кухня в утренних лучах
 Покоем дышит и уютом,
 И словно тянется к кому-то
 Ваш фикус, что при мне зачах.
 
 Когда ж Вам вновь позвонит он,
 Вы, не договорив, запнетесь,
 И виновато улыбнетесь,
 Припоминая глупый сон.
 
 Я снился Вам, я вновь приснюсь -
 Я не верну Вам Вашу душу...
 Я Вам клянусь, что я не струшу
 Вновь позвонить, когда вернусь.
 
 И, не стерев с ботинок грязь,
 Шагну в поток булыжных улиц,
 Где Вы, мой друг, уже проснулись
 И пьете чай, не торопясь.
 
 Шухрат Хусаинов
- 
по реке моей тихой плывут челны
 скользят не гоня пред собой волны
 по течению льются
 по шляхам моим битым пылят волы
 спешат шарахаясь от волци злы
 копыта бьются
 
 струг ли телега - брус ли круг
 это я еду к тебе мой друг
 увижу вдруг
 
 ***
 
 на полпути замерзаю, падаю, пропадаю,
 хата твоя далеко, с самого краю,
 редкая птица моего чувства
 туда долетит, чтоб увидеть - пусто.
 пусты и хата, и двор, и сердце,
 выбиты окна и снята дверца,
 пыль на полу и бурьян не полот,
 август, а в хате нелюдский холод,
 каркнет на вишне столетний ворон,
 если и входишь, то входишь вором,
 входишь и думаешь грешным делом,
 птица моя не туда летела
 Сергей Бойченко
- 
Отчего да почему? Что за дело?
 Птица к дому моему прилетела.
 Прилетела не с добром, не со злостью,
 Не с серебряным пером и не в гости.
 
 Прилетела просто так, без заделья,
 Потеряла свой косяк под метелью.
 Так беда порой, бывает, приходит,
 С той поры не знаю, что происходит!
 
 То ли что-то не видать мне сослепу,
 То ли некому пенять, кроме ветру,
 То ли что не понял я в этой жизни,
 То ли светом кто в меня это брызнул?
 
 Есть и спать бы всласть, да только не спится,
 Крепко в доме прижилась эта птица.
 Не заметна, не видна, не тревожит,
 Только с каждым-днем она все дороже.
 
 Не ужиться с ней никак, а расстаться
 Тяжело бывает так, видно, статься -
 Нищим по свету идти мне с сумою
 Да года свои нести за спиною.
 
 Отчего да почему? Что за дело?
 Птица к дому моему прилетела.
 Прилетела не с добром, не со злостью,
 Не с серебряным пером и не в гости.
 
 Николай Старченков
- 
Ах, это было так давно, что я не вспомню, когда.
 Кругом мела пурга, в колодцах замерзала вода,
 И всё случилось как-то вдруг, без объявленья беды,
 Ко мне а окно влетела птица цвета синей воды.
 
 И залила пьянящим светом всё, что было кругом,
 И я поверила, что счастье прилетело в мой дом,
 И что отступят два моих проклятья - Память и Страх,
 А я найду покой в её прекрасных синих крылах.
 
 Но по весне, придя домой, найдя открытую дверь,
 Я поняла - Судьба и здесь не обошлась без потерь
 Погасли рампы, и моя душа опять умерла,
 А на пороге я нашла два ярко-синих пера.
 
 И всё вернулось - холод, страх и дурь измученных слов.
 Мой домик стал тюрьмой, вот только не хватало оков.
 И мне приснилось, что без синей птицы мне не прожить.
 Я заболела этой мыслью - как её возвратить.
 
 Я без конца за ней следила, прикрывая ружье,
 Я так молила, чтоб ей крылья проломило дождём,
 И чтоб она упала с неба прямо в руки ко мне,
 А я лечила бы её - всегда услуги в цене.
 
 Но каждый раз она, очнувшись, возвращалась в полёт,
 А я просила: "Милый случай, пусть мне вдруг повезёт -
 Пусть прилетит она и больше не покинет меня.
 Мне надо видеть эти крылья голубого огня''
 
 С теченьем лет она порою возвращалась опять,
 Но, боже мой, как я устала, глядя в небо, стоять,
 Я разжимаю руки и с улыбкой в небо гляжу:
 "Лети, я больше тебя не держу!"
 
 Ты просто свет чужого счастья, я же знаю теперь.
 Должно быть, много пет назад ты перепутала дверь.
 Всё получилось так некстати, но никто ни при чем.
 Лети, семь футов под синим крылом!
 
 Давай в небо, где-то там и твой единственный путь.
 Моя удача просто тоже заблудилась чуть-чуть.
 Я больше ничего не жду, но я не слепну от слез,
 Зато теперь я вижу небо до звёзд.
 Ольга Тишина"Лаура"

 Литература
 Литература













